E gli spot per le donne

Si è molto parlato ultimamente della mercificazione del corpo delle donne e il suo uso sconsiderato in pubblicità a beneficio degli ormoni maschili.

Approfitto però della finestra del mio blog per manifestare il mio fastidio profondo per alcuni spot destinati alle donne. Che non offendono nessuno in senso stretto, ma che mi sembrano soprattutto cretini.

Prima situazione
-Lui e lei romanticamente accoccolati sul divano. Suonano alla porta. Lui cavallerescamente si alza e va ad aprire.
E fin qui.
Alla porta c'è una specie di blob grigiastro e polveroso con tanto di valigia, pronto a colpire e depositarsi ovunque. E lui che dice?
"Cara, c'è qualcuno per te"
Al che lei intraprende una battaglia a colpi di piumino tecnologico. Il tutto mentre lui continua a guardare la tv sul divano.
Ora.
Mio caro, appurato che la polvere deve essere questione femminile mentre tu ti godi la tv, non ti lamentare se la prossima volta che il postino o, meglio, il ragazzo dell'acqua suona alla porta me ne vado con lui



Seconda situazione
- Gruppo di amiche che discute sulla difficoltà di lettura dei test di gravidanza, fino a quandi una tira fuori quello rivoluzionario che non solo ti dice chiaro e tondo se sei o meno incinta, ma pure da quando.
Non so voi, ma in genere, per quanto scombussolate da ormoni impazziti e visioni di pappe e pannolini, le donne riescono a distinguere segni basilari come lineette, più, meno e pure faccine sorridenti (ca**o ridi?) E magari non smaniano di vederlo lì scritto chiaro e tondo. Poi soprattutto, perchè diamine programmarlo nell'intervallo pubblicitario prima dei Simpson? Le future puerpere sono tutte fan dei cartoni? Vi assicuro che tra il pubblico maschile di tardoadolescenti tipico del programma (e con tardoadolescenti intendo dai 25 in su) questo spot ha lo stesso effetto di un buono sconto per una vasectomia.

Terza situazione
- Uno spot su un detergente intimo in cui parlano due rubinetti. Si lamentano dell'assenza della proprietaria del bidet. E non aggiungo altro.

Quarta situazione
- Parigi, lei attende lui su una magnifica Mercedes decappottabile. Lui esce da un portone e si mette al volante della sua auto dall'aspetto vintage (mi si perdoni il non riuscire ad identificarne marca e modello, una Porsche?).
La musichetta di Un uomo, una donna.
Lei lo segue.
E lo tampona.
E si dispone languida sul sedile mostrando il collant di pizzo.
Claim: Una storia inizia, ad un certo punto.

Certo, provate a tamponare un tizio per rimorchiarlo, e se siete fortunate la storia inizia sì, ma con il vostro avvocato.

Trenitalia stories

Un post al volo per ribadire la mia esistenza. Ci sono, son viva, ma prima di uscire dal mio circolo di non morti o Diversamente vivi (minispot promozionale - andateci! alla Mole! proprio dentro, non sotto!, fino al 9 gennaio - fine minispot) ci vorrà ancora un po'.

In questo ultimo anno ho viaggiato in treno in svariate occasioni e per svariati motivi in genere su distanze medio lunghe, sopra le tre ore più o meno, e grazie a Trenitalia-Ferrovie dello Stato, chiamatelo come volete, anche con qualche surplus orario non previsto. La cosa mi ha permesso di entrare in contatto con varia umanità, dandomi lo spunto per una nuova rubrica e si inizia con due segnalazioni.

Il treno:
Regionale - da Savona a Ventimiglia - 01/10/2010

Marito: Da dove arriva questo treno?
Moglie: Dalla località dove Manzoni ha ambientato i Promessi sposi: Recco


Il treno:
Eurostarcity Frecciabianca - da Verona a Milano - 11/10/2010

Seduta davanti a me una ragazza più o meno mia coetanea legge alcune riviste. Tra un abbiocco e l'altro sbircio la prima rivista: Curarsi mangiando, speciale di Riza Psicosomatica. Normale, un po' fricchettona per i miei gusti.
Seconda rivista: Armi magazine di Ottobre. Anomala, visto il personaggio, con quel maglioncino mi avrebbe convinto di più Rakam.
Il picco di surrealità (e raccapriccio) si raggiunge con la terza rivista: uno speciale di Caccia a palla dedicato al capriolo. L'apparato iconografico è inquietante, ma affascinata come la vittima di un cobra non riesco a staccare lo sguardo: dettagli su caprioli colpiti in vari punti, istruzioni per costruire trofei con le corna, istruzioni per l'eviscerazione. Agghiacciante. Cerco di riaddommertarmi e non sognare Bambi.

Riflessioni a freddo

Come i miei 3 lettori sanno, in anni recenti ho coltivato l'abitudine di frequentare la mostra del cinema di Venezia. E di riuscire con una certa sistematicità a NON vedere mai il film vincitore.

Quest'anno è successo.

Ho visto Somewhere di Sofia Coppola.
Ma avrei preferito mantenere viva la tradizione, o tutt'al più vedere premiato un altro film che invece ho apprezzato moltissimo: Silent Souls di Fedorchenko (se mai uscirà anche in sala fatevi del bene, andatelo a vedere).

Non che abbia preconcetti su Sofia, per carità. Anzi, Il giardino delle vergini suicide e Lost in translation mi sono sempre piaciuti molto. Poi qui c'era una mia cotta adolescenziale come Stephen Dorff.

Ma più ci penso più mi vengono in mente aspetti che non ho gradito in quest'ultimo film. Non solo scelte registiche discutibili e compiaciute, ma soprattutto il modo in cui sono rappresentate le donne (tutte, tranne la figlia ovvio)

Quindi vado di seguito a elencare ***spoiler***(quindi smettete di leggere se volete vedere il film, ci vediamo alla prossima)

Ballerine di pole dance in coppia (pure gemelle)
Squinzie random incontrate nei locali
Modelle (che si fanno pettinare in topless sul balcone del corridoio)
Squinzie random che si fanno trovare nude nel letto
Attrici che si è trombato il protagonista
Attrici italiane e potenziali stalker che si tromba il protagonista
Simil letterine/veline
Valeria Marini!!
Agente (deus ex machina telefonico) rompicoglioni
Madri snaturate che abbandonano figlie preadolescenti

Dimentico qualcosa?

My Venice days - 2010

E rieccoci sulla laguna...

Solo che quest'anno causa lavoro non si può stare per troppo tempo, quindi un weekend e via.

Bisogna capitalizzare l'accredito, quindi parte il tour de force: 12 film in 3 giorni, o due e mezzo chè venerdì per recuperare l'accredito si perde la prima proiezione.

Nella mia espansione territoriale in laguna, quest'anno ho trovato alloggio a Venezia Venezia e dedicare al sonno la mezz'ora che passavo sul ponte è già un bel guadagno (ma sempre alle 6.30 ti devi svegliare)

Giornata 1: funestata da una specie di diluvio universale durante la proiezione di Norwegian Wood - di Tran Anh Hung con il tendone del Palabiennale che non pareva molto stabile. Fuori sembrava di stare in laguna senza gondole.

Norwegian Wood - di Tran Anh Hung ***
Guest - di José Luis Guerìn ***
Incendies - di Denis Villeneuve ***

Giornata 2: tabella da festival standard e serata in Campo Santa Margherita per cena e spritz
(e ricadute telefoniche)

Somewhere - di Sofia Coppola **
Jiangyu (Reign of Assassins) - di Su Chao-Pin/John Woo ***
Hitparzut X (Naomi) - di Eitan Zur ****
A woman - di Giada Colagrande (no va be' era uno scherzo vero? - in una parola: terribile)

Giornata 3: ultima, quindi funestata da ansia cinefila di vedere il più possibile e mal me ne colse...

Potiche - di Francois Ozon ***
La passione - di Carlo Mazzacurati ***
Ovsyanki (Silent Souls) - di Aleksei Fedorchenko *****
Hai paura del buio - di Massimo Coppola ***
Caracremada - di Lluis Galter (di Bresson ce n'è uno, tutti gli altri sono una noia mortale)


Grazie al cielo, come l'anno scorso, una frase da ricordare:

Karma is really a bitch da Jiangyu (Reign of Assassins)

Vip avvistati: Giuseppe Battiston (che a me fa sangue, quell'uomo), Maya Sansa, Nichi Vendola, Michele Placido, Silvio Orlando, Valerio Mastandrea, Massimo Coppola, Mimmo Calopresti, Filippo Timi... (ne dimentico qualcuno di sicuro)

E il cielo tramonta su un'altra edizione...

Allarme criminalità a Torino

Tornata su queste pagine dopo lunga assenza, non posso non preoccuparmi per l'ondata di criminalità che si riversa ogni giorno a Torino.

Stamattina, nel dormiveglia delle 7 o poco più, ho sentito cadere una bottiglia che uso per bagnare le piante quando non ci sono. Pensando fosse stato un piccione o simili, non me ne sono preoccupata.

Un paio d'ore dopo, andato via il sole da quel lato della casa, ho tirato su le tapparelle per bagnare le piante (la mia edera e la rosa, ché la lavanda inglese ha perso la battaglia con gli afidi e a breve meriterà degna sepoltura.

E il vaso, semplicemente, non c'era più.

Tutto il vaso, edera e rosa e terra e tutto.

E quindi, pur stupendomi dell'esistenza di ladri dal pollice verde non posso che avere per lui/lei un pensiero:

BASTARDO/A.

Rivoglio la mia pianta.

(E comunque ha bisogno di acqua 3 volte la settimana)

GTT Stories #5: parliamone

Lo sapete, sull'autobus tendo a non farmi mai i fatti miei.

Lunedì scorso tornavo da serata al cinema Massimo per vedere un documentario su e due corti di Robert Frank, autore di quello stupendo libro di fotografia che è The Americans.
Faceva caldo, il 18 non passava e decido di incamminarmi verso la stazione e il solito 35.

Ed è qui che salgono i miei eroi: sono quattro tipici adolescenti di periferia, sui 15 anni al massimo. Parlano infervorati (ovvero strillano). Non di calcio, videogiochi, sesso (non necessariamente in quest'ordine)
Di cosa parlano?

Di RELAZIONI

Come in una puntata di Sex and the City, in pratica. Senza i Cosmopolitan e i tacchi, ovviamente, ma se si fosse potuto trascrivere tutto quello che si sono detti ne usciva un episodio paro paro.
Stavano sezionando la relazione di uno di loro con una tizia e la paragonavano ad altre storie, altri ragazzi, altre ragazze.
Assolutamente magnifici.
Alcune perle:

"Come nella canzone di Ferretti (Renè?? - dai, dai, dai) Chi meno ama è più forte"

"Se la mollo devo essere sicuro che sparisce. Quindi o me me vado io o se ne va lei"

"E' sempre sbagliato fare entrare la tipa ne tuo gruppo"

"A te fa piacere che la tua ragazza porti il perizoma, cioè, non che lo porta, ma che si vede?" (congiuntivo, questo sconosciuto)

La risposta non la sapremo mai, mi è toccato scendere.

La pioggia su Torino

Parliamo di estate.
Parliamo di caldo, vestiti leggeri, sandali.
Parliamo di diluvi torrenziali e improvvisi.

Il primo l'ho preso dopo il bike pride, magnifica biciclettata in numerosa compagnia. Finito il giro, gonfiati copertoni esplosi, due chiacchiere con gli amici e poi via.
Tempo di arrivare in Piazza Vittorio e rispondere a una salvifica telefonata della mamma, che ti ritarda giusto il tempo di non essere alluvionati ai Murazzi e riesco a buttarmi nell'ultimo angolo di portici. Ad aspettare. E aspettare. E aspettare che spiova. Se spiove. Forse sì, forse no. Qualche eroe parte lo stesso, bagnandosi fino al midollo, immagino.
Quando, dopo un'eternità, il diluvio concede una tregua, parto lo stesso, affronto le cascate a bordo pista ciclabile sul Po e in qualche modo arrivo a casa.

Il secondo è stata colpa mia in effetti.
Ieri tornavo a casa da un seminario e al solito leggevo, sul 18. Il cielo plumbeo sopra, non prometteva niente di buono. Ma io, ingenua e fiduciosa, ma soprattutto senza ombrello, pensavo di farcela.
Ma non consideravo il fattore perturbante. E non in senso atmosferico. In senso letterario, semmai.
Michael Chabon.
Come uno scrittore di Washington che sta in California possa interferire con la mia grigia esistenza è presto detto e giustificato da una semplice cifra: 821.
Le pagine di Le fantastiche avventure di Kavalier e Clay in edizione BUR.

E per essere precisi la lettura di quelle tra 285 e 308.
Che nell'ordine mi fanno saltare la fermata, scendere nel nulla in via Passo Buole (senza un balcone, una tenda o una pensilina sotto cui ripararmi) e prendere in pieno il diluvio universale di ieri sera.
Io sono arrivata a casa fradicia.
Michael Chabon e le sue 821 pagine stanno ad asciugare sotto un paio di dizionari.

Ah, e il libro è pure della biblioteca.