Oregon facts #2

Vi siete documentati guardando tutte le stagioni di Portlandia?

Bene, ora parliamo di Portland allora.

1) Portland ha una sottile rivalità con Seattle. un po' forse perché sono entrambe famose per cose come la scena musicale indipendente, il caffè, orde di hipster e la pioggia.

Questa è la ridente Portland che si è disvelata il giorno dopo l'arrivo:

2) A Portland c'è Powell's, che vende libri nuovi e usati e rivaleggia in grandezza con la sempre amata Strand a New York. Lì ci ho preso le guide a Portland del post precedente e un paio di volumi imprescindibili.

che sono:

Hip: The History, di John Leland, Harper Perennial, 2005

The Ecstasy of Influence, di (serve dirlo?) Jonathan Lethem, Vintage Books, 2012

Più una favolosa borsa che si aggiunge alla famigliola Strand e ovviamente con un uccello sopra

"You put a bird on something and you call it art" (cit. Portlandia)

3) A Portland si mangia bene, fanno tutti attenzione a consumare cibo biologico/organico/a km zero ecc ecc...

Poi però salta fuori questo:

Voodoo doll di Voodoo Doughnuts. Ciambeeella aaaahhh (à la Homer Simpson) ripiena di marmellata di lamponi, ricoperta di cioccolata e infilzata da un salatino. 

Non abbiamo avuto il coraggio di provare quella al bacon e sciroppo d'acero.

4) A Portland si beve anche meglio, è pieno di pub e birrifici artigianali, di cui manca in parte la documentazione fotografica per mia fortuna...

Qui sopra The Henry, che non è un birrificio, ma ha un bancone favoloso, con una serpentina gelata che scorre lungo tutti i lati e ti tiene fresca la birra.

Continua...

The importance of being Jonathan.

Giuro che poi la smetto, però l'overdose lethemiana del Salone del libro mi ha riportato alla mente una cosa che volevo scrivere da un po'.

C'è stato un periodo della mia vita in cui apparentemente ogni libro leggessi aveva un autore (e fin qui, direte voi) di nome Jonathan. Ok, non OGNI libro, ché magari ne leggo un po' di più, ma di sicuro una percentuale considerevole.

Jonathan Lethem. Va be', lo sapete: tutti

Jonathan Ames. Sveglia, Sir, Veloce come la notte

Jonathan Safran Foer. Ogni cosa è illuminata

Jonathan Franzen. Le correzioni, Come stare soli

Jonathan Carroll. Mele bianche, Zuppa di vetro

Jonathan Coe. Non tutti, ma comunque troppi per star qui a far l'elenco.

Mi manca (ma non troppo) solo Jonathan Littel, in pratica.

Sono tutti scrittori viventi, giovani in un'accezione ampia del termine, tutti americani tranne Jonathan Coe. Alcuni di questi li continuo a leggere, altri li ho messi da parte.
Cosa abbia condotto a una tale coincidenza mi incuriosisce, non lo nego.
Prima di loro, dovessi citare qualche romanziere, mi verrebbe in mente solo Jonathan Swift (la connessione, almeno nel caso di Lethem e Carroll, ha molto senso).
Da internet apprendo che Jonathan significa "dono di Dio", e dirvi a chi secondo me si applica letteralmente questa definizione mi pare superfluo...

Negli 1985 1,254% dei bambini nati negli USA si chiama Jonathan, ma nel 2008 crolla allo 0,591% (dati presi qui).

Bisogna intervenire.
Non in Italia, però. L'accostamento del nome a cognomi nostrani non mi suona proprio (to' Jonathan Pautasso, per dire, non mi pare destinato a entrare negli annali della storia) e tutt' al più mi parrebbe un nome da tronista.

So let me lead an international campaign: Name your son Jonathan, and there is a good chance he'll be a writer.

Chronic City

Maggio, andiamo, è tempo di Salone (di nuovo) del libro. Anni passati a chiamarlo salone quando era la Fiera, e appena impari cambiano di nuovo il nome.

Ogni anno all'annuncio del programma del salone vado sul sito e cerco i nomi dei miei scrittori preferiti. E parto da lui.
Quest'anno senza nemmeno cercare, il nome era lì, tra i grandi ospiti.
Inutile dire che decido di affrontare la massa del sabato pur di essere all'incontro.

Sabato, h 12, sala azzurra.

Avendo già autografato e letto l'ultimo romanzo, Chronic City, mi porto dietro You don't love me yet e l'amato The fortress of solitude.

Come fan, mi colloco a metà tra una groupie letteraria e una fan adolescente di Robert Pattinson, più groupie letteraria comunque.

Le amiche che mi accompagnano sopportano il fatto che io voglia mettermi in coda con mezz'ora di anticipo per essere in prima fila solo grazie allo spettacolo che offro, un mix di ansia, logorrea e sovraeccitazione.

La giornata comincia benissimo, mentre seduta (compostamente) alle biglietterie, lui mi passa accanto e vado in iperventilazione. Mi stupisco come sempre che non giri circondato da folle di fan urlanti come la sottoscritta.

Nella Sala azzurra, finito il dinamico incontro sulla modernità di Baruch Spinoza (!), finalmente riesco a entrare e piazzarmi in terza fila, la prima senza odiosi cartelli "Riservato". I posti delle prime file continuano a essere vuoti e quando sto ormai pensando che sia una sorta di cordone sanitario messo per tenermi lontana e che paventati ordini di restrizione nei miei confronti non siano così improbabili, Mattia "Il saggiatore" Formenton in persona, toglie i cartelli dicendo che erano posti per la casa editrice, ma non ha senso lasciarli vuoti. Con un agile tuffo carpiato e lancio dello zaino mi sistemo in prima fila.
Inizio a fare la secchiona disturbando gli astanti (lo so sono insopportabile).

Per farla breve, l'incontro comincia e lui è molto in forma. Come dice il giovane Holden, quando leggi i suoi libri vorresti che fosse il tuo migliore amico, per potere prendere su il telefono e chiamarlo per parlarne.

Passa il tempo, e temo che la domanda che mi sono preparata da circa due settimane venga bruciata dal critico letterario che conduce l'incontro. Arriviamo alla fine e il tema non è stato toccato nemmeno di sfuggita: si è parlato di percezione, di realismo e di cani.
Il turno per la prima domanda me lo brucia quello che da lontano mi sembra Marco Philopat, ma potrei sbagliarmi, che chiede perchè nel romanzo non si parli della cocaina che sicuramente si consuma alle feste del sindaco del romanzo (sic).
Dopo la risposta sulla percezione allucinata dovuta al consumo di maria dei protagonisti tocca a me.
Visto che c'è la traduzione simultanea opto per fare la domanda in italiano, anche perchè temo che nello stato di agitazione in cui sono il mio inglese sia regredito a "the pen is on the table".

Riassumendo la mia domanda (infarcita di "title dropping" per sottolineare il fatto che ho letto tutto quello che ha scritto) verte sul tema del salone, la memoria, sull'amnesia (tema ricorrente nei romani Amnesia Moon e Gun, with occasional music e nel volume di cui è stato editor The Vintage book of Amnesia) e sulla costruzione e ri-costruzione della memoria personale (in Motherless Brooklyn e The fortress of solitude) grazie alla cultura pop.

Quindi:

Mi dice "Great. Thank you for your question".

Qui il mio cervello va in freeze per 5 minuti, comunque ho preso appunti e presto inizierò a divulgare la risposta, che, credetemi, era piena di concetti fondamentali sulla cultura postmoderna. Sì è pure infervorato a rispondere.

Ma comunque, mi ha ringraziato, ha sottolineato come in effetti fosse giusto per lui essere al salone quest'anno visto il tema, e che effettivamente il rapporto memoria-amnesia è fondamentale nella sua opera, come anche la cultura composta da fumetti, cinema e dischi dei Rolling Stones.

Prima di uscire l'addetta stampa del Salone mi chiede di raccontarle l'epico Marathon reading alla BookCourt, poi chiede il mio nome e penso che dopo la figura per i posti pure lì riconoscano ormai il mio ruolo di stalker ufficiale.

* update: in realtà mi ha chiesto il nome per grassettarmi in un articolo sull'incontro, (the ego is linkable in the glove compartment)

Alla fine dell'incontro mi catapulto allo stand Saggiatore dove sta firmando le copie del suo libro. In coda, una ragazza mi guarda e mi dice "Ah, volevo farti i complimenti per la domanda, preparatissima, mi hai lasciato senza fiato".
E già.
Quando arriva il mio turno, gli chiedo di firmare le copie dei libri precedenti perché l'ultimo me lo aveva già firmato a NY, gli faccio i complimenti per la resistenza e prima che me ne vada mi ridice:

"Thanks again for your question"

Ora.
Io non sono persona da lasciarsi andare a facili entusiasmi, lo sapete.
Però per citare una frase dal suo vecchio sito:

The ego is huge in the glove compartment.


Ah, lui è JONATHAN LETHEM

New York Stories part 1 / Jonathan Lethem and I

Ebbene sì, l'ho rifatto. Con molta soddisfazione per giunta.
Dalla Mole alla Mela.
Ecco quindi alcune highlights del mio soggiorno in quel di New York City.

Non che ci fossi andata apposta, per carità...
Ma scoprire che il mio scrittore vivente preferito, Jonathan Lethem, facesse la tappa finale della sua maratona di lettura del nuovo libro Chronic City alla libreria BookCourt, 163 Court Street, Brooklyn NYC, be', è stata una bella notizia.
Un freddo venerdì 4 dicembre, abbastanza in tiro*, prendo la mia cara metro e torno con mio sommo piacere a Brooklyn, dove due anni fa, a qualche isolato dalla libreria, ho potuto fare house sitting per quattro giorni.
La libreria BookCourt è bellissima, piena di libri, ovvio, tutta in legno chiaro, con uno scenografico soffitto con lucernario.
Entro ben disposta, perchè è scontato che se ti trovi lì quella sera, e no per caso, già mi piaci. Condividiamo un interesse per uno scrittore un po' nerd e molto postmoderno, probabilmente vivi a NYC**, consideri il trascorrere il venerdì sera in una libreria una cosa cool e non da sfigati.
Ma andiamo a cominciare con il racconto della serata.
h 18.50 arrivo con un po' di anticipo per poter fare due passi lì attorno, poi, accorgendomi della presenza di alcune persone già sedute, entro, girello per la libreria e mi accomodo in seconda fila, non osando accasciarmi sul comodissimo divano in pelle proprio davanti al leggio****. Inizio a leggiucchiare Chronic City, comprato poche ore prima nella mia carissima Strand.
Dopo un po' compare un tizio con una zucca di quelle belle tonde di Halloween*** fa un po' di prove tenendola sollevata a mezz'aria, poi recupera sei volumi di cucina da scaffale attiguo e ci mette sopra la zucca. Penso a una surreale decorazione lethemiana, ma molto più semplicemente si sono persi l'asta del microfono e hanno pensato alla zucca, che dotata di apposito foro, si rileverà un'ottima sostituta. (E qui già li stimo un po' di più)
Si inizia puntuali, e con terrore Lethem annuncia che si parte da pag. 217. Su 467. E bisogna finire il libro. Inizio a vederla lunga.
By the way, la lettura incomincia e posso apprezzare la voce di Lethem, che avevo già sentito in interviste varie, ma mai leggere qualche suo romanzo. E' calda, profonda ed espressiva (e lui, lo dico qui una volta per tutte è un figo pazzesco, perdonatemi il commento poco letterario).
Poco dopo le otto la prima pausa e mi fiondo a farmi firmare il libro. Ovviamente in situazione fantozziana da salivazione azzerata, mani due spugne e incapacità di spiccicare due sillabe in inglese coerente. In qualche modo riesco a:
a) prestargli al penna per firmare il libro di una sua conoscente
b) fare corretto spelling del mio nome per far firmare il mio
c) blaterare che sono venuta quasi apposta dall'Italia
d) sparare un "You're my literary rock star"
Al che Jonathan Lethem ride e credo mi classifichi già tra le potenziali stalker.

La lettura prosegue dopo la pausa, in libreria è comparso il vino rosso e il cibo indiano (ottimo e a offerta libera), al leggio si alternano Lethem, alcuni attori del National Theatre of United States of America e due componenti della International Necronautical Society.
Long story short: la lettura termina alle h 4.11 del mattino (le prove qui e qui).
Siamo rimasti vivi in 13, tutti premiati con serigrafia del manifesto fatta a mano dai ragazzi della libreria e autografata dall'esausto Jonathan.
Alle h 4.30 mi incammino verso la metro, dove in compagnia di qualche homeless che si gode il calduccio della stazione attendo il 2 che mi riporti in albergo.

Che dire? E' una storia che probabilmente racconterò ai miei nipotini, se saranno abbastanza nerd per apprezzarla.

Qualcosa sulla serata lo leggete sull'Huffington Post.

Qualche foto si trova su Flickr

* agghindata nei miei intenti da intellettuale radical chic
** ero in effetti, non l'unica italiana, ma l'unica che non vivesse lì
*** ce n'era un'altra di dimensioni ragguardevoli sotto a un tavolo della libreria (sui 50 chili a occhio)
**** se riconoscete il mio naso nella foto sopra vedrete che dall'una in poi mi sono schiantata sì sul divano (e giuro che non sto dormendo!!!)